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Sechs Uhr fünfundvierzig, die Müllmänner schrappen die Biotonnen über das Kopfsteinpflaster, furzen, rülpsen, fluchen …

Alle Trauergäste waren sich einig: Die Bestattung von John McCain hatte mehr Gänsehautfeeling, Glamour und Starappeal als alle Oscar-Verleihungen der letzten zweihundert Jahre zusammen.

Jeder, der schon einmal über ein Matchbox-Auto stolperte und sich dabei das Genick brach, weiß um die grundsätzliche Gefahr, die von Kindern ausgeht – diesen zarten Wesen, die bis unter die Fontanelle vollgestopft sind mit blankem Hass und Gummibärchen.

In einigen Jahrzehnten werden uns unsere Enkel, Ur-Enkel und Ur-Ur-Enkel fragen: »Wo warst du, als die große Kanzlerin beinahe gestürzt worden wäre?«